vento parado

olhando para os vãos das folhas de árvores altas, no banco do passageiro, tudo parece ser mesmo passageiro... e vão passando as luzes, passando os sons das cordas, passando as conversas dos amigos, ficando velhos, ficando cegos, ficando quietos, como gatunos com artrose... e os casórios também vão ficando sem óleo, sem lubrificação, sem graça, sem sal... e os prédios vão perdendo a cor, os tetos dos banheiros vão acumulando mofo, as cortinas vão ficando bejes, os buracos vão aparecendo nas paredes... e os cupins, sempre por perto, à espreita, esperam o momento para atacar!

mas ainda há uma chama por dentro, um calor, um vapor, uma quentura mole, meio gosma, meio doce, meio amarga... é desse quente permanente que pode surgir um espanto, um canto, um grito... é desse quente que a gente pode viver por anos a fio, por toda a eternidade, pelo infinito que virá... é desse quente nosso que vamos abrir caminhos, que vamos nos ver de outros ângulos, que vamos rir e chorar, que vamos amar... é brega, mas é real... é piegas, mas é vital...

o vento parado, prestes a se movimentar...